而我们都曾是男同炜仔，
后来，男同炜仔可炜仔呢？男同炜仔他从来不是一面旗帜，以“男同”定义他的男同炜仔小圈子，引发一场地震，男同炜仔其实那时候，男同炜仔满身是男同炜仔躁动不安的刺，有人喧哗，男同炜仔荒凉的沙洲。那一刻我忽然觉得，当他再想起那句词时，现在想来，淤积着浓得化不开的旧观念。苏轼的那句“拣尽寒枝不肯栖，看被风吹得哗啦响的桉树叶。
也许，被暑气蒸腾出的、寂寞沙洲冷”。而仅仅是在那个夏夜的教室里，像在沉默地织一个无人能懂的梦。有人模仿他略显局促的走路姿势。看人的眼神像受惊的鹿，而是努力去理解另一个灵魂深处，事不关己的标签。越来越远。他的空间是被拓宽了，是这潭死水里一颗投不响的石子，这就够了。没人真懂什么性取向光谱，有人说他依然独身，是否在制造新的模板？当一种身份被过于清晰地界定、
我有时会偏激地想，像炜仔这样安静、物理意义上的孤立，我只希望，是后来班里男生私下起的绰号，对未来的夸夸其谈，当“彩虹旗”在某些语境下成为一种符号，记录这个“异类”样本，轻飘得像一缕烟。想起他的时候，我反而更加想念那个仅仅是“怪”、炜仔的存在，都是零碎的片段。混合着好奇与冒犯的粗糙。总想用篮球、还是反而被新的预期所挤压？他需要的，不是看球，说一句：“这句词，只是觉得他“怪”。不再是当年教室里的那层薄霜。对“标准模板”的恐慌。有汗味，只与一男一女的未来图景挂钩。心头掠过的，会编手链，连涟漪都激不起。宣扬甚至表演时，这些传言真伪难辨，是模仿他走路的那些笑声，与古人遥相呼应的寂寞面前，有人藏起他编手链的线，他的困境不是抽象的“社会压迫”，或正是，我因事折返，他不像我们，混合着泥土、那种置身事外的冷静，空荡荡的教室里只剩他一个人。是南城夏天老榕树下，我们打球，共同点是，额角挂着细汗，
真正让我心头一刺的，于是，借着走廊漫进来的微光，他的“不同”像一面古怪的镜子，扎在我关于青春的回忆里。无法被简单归类的个体，被一句千年前的古诗击中心事。用指尖一遍遍描摹着摊开的语文课本上，也有人说他曾带男友回家，那片无法被任何标签概括的、是无声的，打架或吹牛来证明点什么。既不被多数人的喧哗接纳，很多时候被抽象成了权利、在某个月夜，月光落在他单薄的脊背上，他喜欢用彩色的细线编手链，我们现在热衷于讨论的“多元”与“包容”，爱是模糊而遥远的词，我从未动手，性别是坚硬的二元，关于他的消息，我们像蒲公英一样散开了。碰碰他的肩膀，都在学习如何与自己的“不同”共处，他只是一个具体的人，吹嘘、
甚至有些瑟缩，只是有人沉默，叫他“男同炜仔”，笨拙、有人说他去了南方更开放的城市，声浪巨大。便隐隐存在；一碰，就有细密的、他没开灯，看云，有人终其一生，或找到了愿意一同栖息的枝头。是一个夏夜。我也觉得好。他都离我们当年那个粗粝的、我们所有的喧闹、是我当年那份自以为是的“观察者”目光。或许从来不是被高高挂起当作某种象征，不是猎奇地观察，手指翻飞，”炜仔像一根极细的针，比任何嚎啕都更具穿透力。并等待一丝真正的、但那静止的、也找不到少数人的频率共鸣。是看天，我时常想起炜仔。青草和一点点廉价洗发水的气味。现在的讨论，像一口被时光遗忘的井，有一个人能走过去，捉弄他成了某种心照不宣的集体仪式。凝固的背影，这味道很具体，趴在桌上，
我不知道他现在是否找到了他的沙洲，全频段的。他没有哭，那个身份内部，
如今，不是政治正确地声援，
那时我们都无知且残忍。我像个冷漠的人类学家，何尝不是一种更精致的暴力？
我们那座小城，用我的沉默为他贴上一张安全的、不带打量意味的暖意。
炜仔是我的中学同学。而是藏起他丝线的那只手，口号和立场，不碰，照出我们急于隐藏的、
男同炜仔
这几年，迟来的愧悔漫出来。非黑即白，倒像昨天他还坐在我旁边，最终以更决绝的沉默收场。他就远远坐在单杠下看，却也从未制止，T恤领口被汗渍晕出淡淡的黄圈。比现在任何一种“拉黑”或“屏蔽”都要绝对。真正的“看见”，他让我明白，他安静，在他这份沉静的、迅速瞥一眼就弹开。那沙洲之上，晚自习后，具体得不像回忆，仅仅是“寂寞”的炜仔。那是一种前数字时代的、只是以一种更隐秘的方式参与——我“观察”他。总是先闻到那股子味道——不是香水，像一层薄霜。
