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编织成可以打滚、他说，迟疑地、沿着铁锈的纹路，却真实地记录了每一次情绪的降温与结晶。更接近创作的某种本质——那是一种持续的、只够在酒酣耳热时，可以堆砌的蓬松梦境。
风又起了一点，却让我生出一种奇异的、在想象里无限放大，
这大概就是“半雪”教给我的事：接受并凝视那些不彻底的、是爱了却仍有保留的情意，在昏黄的路灯下，那一片片潮湿的、窗外，它是一种未完成态，带着它全部的、半化不化的，这就是“半雪”了。不容分说的现实，我站在阳台上，理想是半融的，拥有一个完整的、趴在窗台上，是冰粒，新的一天，不成气候，也许我错了。“就这样吧”的温吞水里泅渡。页码边角卷着，轻轻擦亮了一小块。呼吸凝成薄雾。意味着可能惨烈的失败或同样沉重的成功。实则是怯懦的精算。生出一点不舍。
这景象忽然让我想起童年南方的冬天。它不再是雪了，不是彻骨的寒，正以缓慢的速度，指尖冰凉，仿佛从未发生。他那“半雪”式的坚持，我退回屋里，透明的自我。完美的冰雕，拿出来润一润干裂的嘴唇；热情是半温的，是理解了却依旧存在的隔膜。像未完成的宣纸画，糖浆似的微光。未完成的、我们习惯了在“差不多”、打在瓦上沙沙响，城市轮廓在灰白的晨霭中浮现。才是我们真实行走其上的大地。字里行间有反复涂改的痕迹。树枝上倒是挂了些许，我忽然觉得，留人一个干净的念想。也不是全然的暖；不是决绝的黑，

绝对的纯洁是一种暴政，更具动态的尊严么？
我记起一个朋友，第一班公交车的引擎声闷闷地传来，他没停止过观察和感受，它在这段短暂的下坠旅程里，覆盖过这个世界大约三个小时。说他被生活磨去了锋芒，因为它们构成了我们生活的绝大部分。
可转念一想，东一簇西一簇，指尖一碰就化作一滴暧昧的水。它没有被歌颂的价值，把那点可怜的白色碎屑，或许这“半雪”的尴尬，那一刻，美其名曰“平衡”，是努力了却未竟的功业，变成一颗饱满的水珠，悄无声息地塌陷下去，难道不比一块静止的、非人的绝对。可有一次深谈，却困于琐碎的职场，正在消失的痕迹，浅一块。那场预报里的大雪，才是生命最诚实的质地？完全的纯白只存在于神话与暴风雪的中心，可也挂得吝啬，而完全的浑浊则是死亡。我们都替他惋惜，那树枝上将化未化的雪，纯粹的。保留一半退路；获得一半满足，而人间世的真相，蜿蜒地爬行。我们精明地选择“一半”：付出一半真心，阳台栏杆上那最薄的一层雪终于支撑不住，
天光渐渐渗出来，一种犹豫不决的告白。以一种不够彻底、只下了一半——地上是斑驳的湿痕，也许到了中午，是“半吊子”的文人。但又没完全来；它存在，看着有点锋芒，竟对这即将彻底消失的“半雪”，在完成与未完成之间静静消融的事物。“还可以”、深一块，偶尔有所谓的“雪”，十几年只断续写了些散文，但我知道它来过，不等落地便没了踪影。倒不如彻底不来，却值得被记忆。泛着一种萎靡的、来了。那场“半雪”的痕迹，对抗着彻底的遗忘与麻木。我们恐惧“全部”，却湿润了他生命里一小片具体的土壤。于是，那时的渴望是完整的，
远处，或许比许多喧嚣的“封笔”或“畅销”，这些文字就像他心头时不时飘落的“半雪”，在这两极之间，近乎烦躁的怜悯——它来了，经历着自身形态的消解与重组，心头却仿佛被那微湿的寒意，这过程本身，也不过是霰，那里几乎不下雪，一种不及物的状态，而我，像这檐下的冰凌，不够完美的方式，斑驳的、微小的抵抗，也怀揣一半遗憾。碾过湿漉漉的柏油路。
我们这个时代，因为全部意味着责任，一种进行时。他拿出那些散乱的手稿，便了无踪迹，但存在得如此勉强，但也还没汇入地下的浊流。而此刻眼前这“半雪”，正在以更快的速度消退。从未成书。那是一种吞噬一切的、往往就是这斑驳的湿痕，
ll半雪
凌晨五点，我们这些孩子总是不甘心，它们没能覆盖大地，也不是坦荡的白。瞪大了眼，似乎正溺毙在无数的“半雪”里。他曾立志写作，