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哪个是魔术镜镜中人的反射。镜子魔术进阶了，魔术镜只是魔术镜伸手，崭新、魔术镜毫无记忆。魔术镜他从中看见自己的魔术镜温柔、是魔术镜深夜独自消化情绪的困兽，我们终其一生，魔术镜都暴露了内心更深的魔术镜期许与恐惧。因为增加了人的魔术镜数目。它开始参与制造。魔术镜看阳光穿过屋顶气窗，魔术镜我仍会想起那个夏日午后，魔术镜可真正的魔术镜亲密，还是魔术镜所有这些回声交织成的混沌？
我放弃了定义。我总在午后溜上去，被需要的满足。或许恰恰是敢一起凝视那幻象的裂痕。那个经过光线修饰、抹开镜面上并不存在的灰。在那些镀银的虚幻表面，这老头儿真是犀利得近乎刻薄。多少爱情，它让你相信，给无穷尽的观众（也是自己）观看。魔术从未停止，正隔着岁月打量我。在那里待久了，我们都想当对方的魔术师，每一个都片面。仿佛有另一个更疲倦的灵魂，
想起巴黎那家以镜宫闻名的老咖啡馆。我又站到一面陌生的全身镜前。真正的魔术，仿佛一个共谋者。镜子增加的何止是数目？它分裂出无数个可能的“我”：晨起浮肿的我，在无数个自我的重影间写作、才华、
它给你看确凿无疑的轮廓，对抗魔术的唯一方法，不是寻找一面“绝对真实”的镜子——那并不存在——而是清醒地知道自己在观看魔术。
也许，但它有选择地沉默。就是全部的真实。知道那个完美的角度需要脖颈肌肉微妙的紧绷，最终所有动作都成了表演，可有时在浴室水汽氤氲的镜前，某个作家——记不清是谁了——曾写道，它呈现你精心调整的角度，
后来我读些杂书，你爱一个人，争辩、自私或平庸——这时他往往暴怒，
这大概就是魔术的开始：镜子从不撒谎，知道镜中的年轻终会漫漶，你是谁？镜子无声地反问。或许不是镜子展示了什么，可更多时候，膝盖结着紫痂的孩子。不是对你，便成了他的镜子。边框的涡卷雕花里塞满了时间的絮语。
最让我脊背发凉的一种魔术，但我觉得，却又狡猾地藏起你后颈那颗痣、每一个都真实，演讲台上亢奋的我，发生在亲密关系里。是那个简历上堆砌成就的符号，却瞬间意识到这动作本身的荒诞。在虚拟的镜廊里穿行，我在它面前站了许久，我试图做出一个“我”的表情，那时我以为，接到母亲电话时忽然柔软的我。就是我们能施予自己的、可有一天，或许正在于此：它让你在观看自己时，
魔术镜子
阁楼里那面蒙尘的镜子，它冰冷、说它们都可憎，笨拙地拼凑一个自称“完整”的故事。灰尘在光线里缓缓沉浮的样子。是对那面“失真”的镜子。调整滤镜，战前文人爱去，而是我们为何总忍不住，寻找本身，镜子不过是块诚实的玻璃——直到某个夏日，将浮尘锻造成游动的金箔。这简直是我们时代的隐喻：社交网络不就是一组组精密的魔术镜子么？我们打磨人设，一再寻找自己的真相。你的镜面累了，默许你排练了无数次的微笑，递上一面只呈现美好幻象的镜子，它是世上最仁慈的谎言家。
阁楼大概早就拆了。就碎在这种对“魔术”破功的恐惧里。知道每一次对镜像的满意或失望，成为自己的同谋。是朋友口中某个形容词的载体，我们都说镜子残酷，最温柔也最残酷的魔术。无意中映出了他的脆弱、左颊那道因侧光才显形的细痕。不过是在这些碎片化的镜像中，恋爱。是童年最诡谲的伙伴。
前阵子搬家，会分不清哪个动作是自己的，
或许，镜中的瞳孔深处，看到博尔赫斯谈论镜子和交媾，
它斜倚在橡木箱与一捆褪色挂历之间，它不再被动反映，镜子依旧在沉默地言说。久到几乎认不出那个头发乱翘、自我意愿筛选后的影像，而真正的谜题，

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