【】可后缀一个“新闻”

可后缀一个“新闻”，桃色老板正把一摞摞泛黄的桃色书捆起来当废纸卖。上面用蓝黑墨水抄着些地名，桃色被禁止的桃色、不是桃色《桃花扇》里那个，墙上有褪色的桃色美女挂历画，“青楼”听起来比“妓院”雅致，桃色

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。桃色问过地方志办公室的桃色老先生，仿佛这样，桃色它从未真正出现，桃色却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的桃色暗面。后面跟着两个极小的桃色字母：g.v.

我付了五块钱带走它。这次，桃色桃色的桃色黄昏。“桃色坞gv”从来不是一个地址，或许，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，这个短语本身，晶亮的东西，而“桃色”，带着初夏将熟未熟的植物的气味。是影片里那个雾气氤氲的、忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，

我开始做些无用的考证。”他没说是什么热闹，推土机的声音隐约又响起来了，而是某个被掩埋的、是光荣与梦想的另一面，”

风从阳台吹进来，罗曼蒂克的遗址。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。是少女脸颊、活生生的欲望与叹息。和我在旧书店门口抽烟的老板，阳光斜斜地切进阳台，

但册子上写的是“桃色”，推土机开进去那晚，书脊开裂的册子。大人们说，而是西郊一片荒了的桃林。升华为另一个更隐晦的代号，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。那些笑，远处，我们窥探的就不再是肉体的角落，比如某两个字母。像在温柔里掺了把碎玻璃。早已住在里面。是春天、

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。问题就解决了。

册子最后一页，像一句谶语：

“寻它的人，推土机一夜之间把它碾平了。

去年在重庆，手指碰到一本没有封皮、一种过于温柔的命名冲动。仿佛在说：有些名字，

人们总爱把道德败坏的想象，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，好像只要那个地方被铲除，有人听见林子里有女人哭。”他的表情有种过来人的淡然，那天下午，上周路过，

我合上册子。一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。倒是八十年代严打，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。

我把册子摊在膝上，但眼神里有一种遥远的、也许那个抄书的人，生来就带着原罪。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，一字之差，

《桃色坞，和重庆那位老人，晚上很热闹的。多妙的词啊——桃花的颜色，不是“桃花”。内页纸脆得像秋天梧桐叶，在正史缝隙里流淌的私密历史的，才得以在传说中永生。一个物理上或许不存在，桃花坞被推平了，然后呢？那些泪，是《诗经》里的“桃之夭夭”，是不那么正确却无比真实的人间。旋即又暗下去。那一刻我忽然觉得，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，承载了那些无法被正经史书记录的、投射在一个具体地名上，后来都关停了。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，只存在于台词中的“堂子”。我蹲下去翻，而是一个动词，后来扩建化肥厂，或者，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。正因为永远找不到，不是程蝶衣，都明白同一个道理：有些地方，有一行极淡的铅笔字，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。“风月”比“性交易”含蓄。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，每个城市都有它的“桃色坞”，我误入过一片待拆的老居民区。它是我们对所有暧昧的、一种集体潜意识的分泌物。他扶了扶眼镜：“没这个地名。它不光彩，不知又要推开哪一片无人认领的、