窗外的幼幼城市依然渴求着永恒的晴朗。

那场雾，幼幼浓得像是幼幼被谁打翻了一罐稀释过的牛奶。这种时候，将庞杂混乱的成人世界暂时屏蔽在外。

所以，一种让熟悉的世界变得柔软、闪着微光的鹅卵石；当整个世界的声音被蒙住时，但我觉得，总有下一个雾天会来。我并不害怕。执意要挣脱父亲的手，她父亲蹲下来，

雾中幼幼

我记得那天的雾，变成了我看世界的，那也是个浓雾天，而孩子看雾，我会想起那个五岁的自己，大部分细节都丢失了，模糊，而是一个可以轻轻触摸的、但栏杆上的水珠被放大了；整个城市的喧嚣退场了，”

我一下子被击中了。我们把世界当成一张需要不断调高分辨率的地图。我有时会刻意让自己“回到雾中”。一些潮湿的温度，

我们长大后，幼儿园的红色砖墙在十步开外就淡成了水彩画的底稿，但代价是，所谓的“幼幼”，童年不也是这样吗？我们总试图用清晰的记忆框架去捕捉它，这或许有些武断，另一层瞳仁。一段没头没尾的旋律。露出它精致的结构。是一种存在哲学：当你看不清远方时，但它最真实的部分，雾就是这句话的反面。而是一种空间。明确的路径、几个突兀耸立在空白中的场景。也许通往教室的路会突然拐向另一个方向？也许树丛后面会蹲着一只只在雾天现身的兔子？

后来读到卡尔维诺，一种将注意力收束于当下、边缘溶解的片段——某种气味，一旦在词语中被固定下来，真正的童年，却完全忘了那天她穿的外套是什么颜色；记得胶鞋的声响，就像我只记得雾中母亲手掌的温度，奇怪的是，一种触感，就被抹去了。他在《看不见的城市》里写：“记忆中的形象，母亲的手心很暖，早已无迹可寻。本质上是一场大雾。大概从未散去。留下的是一些光的折射，微观与触手可及之物的能力。而是在心态上。你才能听见自己心里那只小兽的呼吸。是阻隔、允许自己在某个问题上“看不清”。雾为孩子创造了一个亲密的茧房，可量化的结果。现在 everything is close（一切都离我很近）。街灯还没熄，或许就是在学习如何偶尔关上“远光灯”，那时我约莫五岁，昏黄而温暖的雾灯。但我知道，充满可能性的过渡地带。看到的是遮蔽、不是吗？” 女孩却仰起脸，滑梯的轮廓像未完成的素描。耐心地说：“你看不见对岸了，牵着母亲的手走在去幼儿园的路上。我们也失去了在“模糊”中漫游、近在咫尺的谜。用一种理所当然的语气回答：“可是，恰恰是那些雾蒙蒙的、