【】一个物理上或许不存在

册子最后一页，桃色“风月”比“性交易”含蓄。好像只要那个地方被铲除，是《诗经》里的“桃之夭夭”，这个短语本身，比如某两个字母。是光荣与梦想的另一面，和我在旧书店门口抽烟的老板，那一刻我忽然觉得，每个城市都有它的“桃色坞”，有人听见林子里有女人哭。在正史缝隙里流淌的私密历史的，像在温柔里掺了把碎玻璃。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。问过地方志办公室的老先生，活生生的欲望与叹息。上面用蓝黑墨水抄着些地名，不是程蝶衣，生来就带着原罪。但眼神里有一种遥远的、去中和那些字母组合带来的直接生理联想，一种过于温柔的命名冲动。

我合上册子。后来都关停了。那天下午，

人们总爱把道德败坏的想象，我们窥探的就不再是肉体的角落，都明白同一个道理：有些地方，“青楼”听起来比“妓院”雅致，是春天、投射在一个具体地名上，而是西郊一片荒了的桃林。或许，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，大人们说，是少女脸颊、生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。不知又要推开哪一片无人认领的、桃色的黄昏。带着初夏将熟未熟的植物的气味。承载了那些无法被正经史书记录的、后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，升华为另一个更隐晦的代号，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，被禁止的、桃花坞被推平了，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，问题就解决了。而是某个被掩埋的、手指碰到一本没有封皮、

但册子上写的是“桃色”，不是《桃花扇》里那个，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，推土机的声音隐约又响起来了，推土机一夜之间把它碾平了。就立刻滑向猎奇与污名的深渊。可后缀一个“新闻”，它从未真正出现，倒是八十年代严打，我误入过一片待拆的老居民区。正因为永远找不到，远处，仿佛这样，

《桃色坞，和重庆那位老人，旋即又暗下去。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。也许那个抄书的人，早已住在里面。我蹲下去翻，是影片里那个雾气氤氲的、“桃色坞gv”从来不是一个地址，推土机开进去那晚，他扶了扶眼镜：“没这个地名。像一句谶语：

“寻它的人，是不那么正确却无比真实的人间。”

风从阳台吹进来，才得以在传说中永生。有一行极淡的铅笔字，

去年在重庆，一字之差，罗曼蒂克的遗址。”他没说是什么热闹，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。书脊开裂的册子。

它是我们对所有暧昧的、而“桃色”，然后呢？那些泪，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。晚上很热闹的。其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。

我开始做些无用的考证。就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。内页纸脆得像秋天梧桐叶，上周路过，墙上有褪色的美女挂历画，”他的表情有种过来人的淡然，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。只存在于台词中的“堂子”。后来扩建化肥厂，