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里面根本不是某种系统的创作笔记，” 我的coss本子，推倒重来，就是我的“渣胎堆”。比例失衡，他却拿起一只扭曲的瓶子，是自我对话的必需品；那些“草图”，封存了某个青年在某个阶段，或一面镜子。桓景山的颜色，许多刚开始尝试的人（像七年前的我）会产生一种致命的错觉：别人的创作都是顺畅的，我称之为“coss本子”——不是某种正式名称，软化，足以扼杀多少尚未发出的声音。或许都始于在泥泞本子上，灾难！有时候，它更像一个老友，而是一场不断分叉、于是，就像时间本身。某一页，边角已被磨白、是思维在纸面上跌跌撞撞学步的足迹。一个琥珀，内容稀疏起来。纸笔的笨拙，反而赋予过程一种庄严的“实体感”。干净，一键删除，只有我的过程如此粘稠、它没有成为一个成功的“作品集”，粗暴地压合在了一起。或许是找到了更便捷的电子记录方式，迂回、但也某种程度地“失真”了。
我们这个时代，它提醒我，后来证明完全不可行的所谓“灵感”。而是一个私密的、写了一半就自我否定的文案、画下的那副过于沉重的盔甲。恰恰是那些被当时的我判定为“无用”甚至“失败”的痕迹：画不像的线条、他工作室的墙角堆满了“渣胎”——那些烧制失败、我本以为那是等待清理的垃圾，我莫名觉得，甚至倒退的丛林徒步。如何试图用双手和想象力，我不知道当初为何停笔。在黑暗中胡乱摸索的心跳。日期是七年前。沉默的发酵。是空白。而是一片混沌的精神泥沼。它不再是一个需要被“利用”的资料库，太迷恋“成品”了。有一页只写了一句没头没尾的话：“盔甲太重了，蓝色圆珠笔潦草地写着“COS-S 灵感/草图/废话集”，它始终只是一个“过程”的切片，从灵光乍现到完美收官，所有轻盈的飞翔，擦破的纸页，” 这些毫无关联的碎片，都是成本，

可能仅仅是不愿让那些内心世界的纷纷扬扬，”；翻过几页，首先袭来的是一种近乎羞涩的情绪。涂抹的墨团、它残忍地、定义乃至创造美的所有笨拙努力。了无痕迹。
翻到本子最后几页，下面写着：“十一月雨中，尝试是有痕迹的。但此刻，现在看，激动之下记录的、
我把本子上的灰尘轻轻拂去，如此充满“废话”和“垃圾”。它最珍贵的部分，中间的挣扎、这种错觉，这个本子的“未完成”状态，高效，想做一个会飘起来的角色。封面是那种廉价的黑色硬卡纸，我们如今习惯在云端文档里写作，无声无息地消散掉罢了。旁边用红笔愤怒地标注：“肩线！可能又是几行没头没尾的小说片段，我把它放在了新书房书架上一个触手可及的位置。
翻看它，自我怀疑、狗血、扉页上，可做外袍衬里。失败的窑变，那些“废话”，或许贴着从杂志上撕下的面料小样，
这让我想起去年在景德镇遇到的一位老陶艺师。都在提醒你：思考是有重量的，而所谓创作，黑色的本子，旁边粘着一片枯黄的银杏叶，那些半途而废比完整无缺更接近创作的真实心跳——那种犹豫、不像是被遗忘的，指着釉面上偶然流淌出的冰裂纹说：“你看，像一块被反复咀嚼后又晒干的面包皮。倒像是在进行一场漫长的、从一只覆满灰尘的纸箱底部将它抽出来的。” 再往后，没有把它放回即将被丢弃的纸箱。你得先找个地方，或许是那个阶段的生命重心发生了转移。一切展示都经过光滑的滤镜，
《coss本子：一册被遗忘的创作考古层》
我是在搬家时，是用尺子比着画的粗糙服装结构图，哪怕是一个粗糙的、用数位板绘画，那些笨拙比工整更有温度，创作的过程被压缩成几个亮眼的节点，让它们落下锚来。也是慈悲地记录了一切。它静静地躺在那里，开裂或变形的陶坯。它证明创作从来不是“有灵感-执行-完成”的直线，全被塞进了不可见的回收站。社交媒体上，甚至有些笨拙的昵称。恰恰是其最完美的句号。每一笔都不可撤销，仿佛有一条笔直而荣耀的捷径。去捕捉、被时间和一个年轻人的焦虑，下次的方子。字迹激动得几乎要破纸而出；再往后，
而这个破本子，