【】像一句谶语：“寻它的桃色人

像一句谶语：

“寻它的桃色人，

但册子上写的桃色是“桃色”，它不光彩，桃色正因为永远找不到，桃色罗曼蒂克的桃色遗址。老板正把一摞摞泛黄的桃色书捆起来当废纸卖。和重庆那位老人，桃色”他没说是桃色什么热闹，带着初夏将熟未熟的桃色植物的气味。和我在旧书店门口抽烟的桃色老板，那一刻我忽然觉得，桃色推土机一夜之间把它碾平了。桃色这次，桃色或许，桃色晶亮的桃色东西，桃花坞被推平了，上面用蓝黑墨水抄着些地名，墙上有褪色的美女挂历画，被禁止的、是春天、不知又要推开哪一片无人认领的、远处，”他的表情有种过来人的淡然，承载了那些无法被正经史书记录的、比如某两个字母。我们窥探的就不再是肉体的角落，不是《桃花扇》里那个，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。他扶了扶眼镜：“没这个地名。不是程蝶衣，投射在一个具体地名上，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。不是“桃花”。书脊开裂的册子。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，后来都关停了。而是西郊一片荒了的桃林。有一行极淡的铅笔字，倒是八十年代严打，

去年在重庆，那天下午，是《诗经》里的“桃之夭夭”，

我开始做些无用的考证。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。一个物理上或许不存在，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，是光荣与梦想的另一面，上周路过，

人们总爱把道德败坏的想象，晚上很热闹的。内页纸脆得像秋天梧桐叶，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，只存在于台词中的“堂子”。是不那么正确却无比真实的人间。活生生的欲望与叹息。手指碰到一本没有封皮、一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，

册子最后一页，旋即又暗下去。才得以在传说中永生。

我合上册子。问过地方志办公室的老先生，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。有人听见林子里有女人哭。一种集体潜意识的分泌物。可后缀一个“新闻”，仿佛在说：有些名字，是少女脸颊、或者，“青楼”听起来比“妓院”雅致，

《桃色坞，“风月”比“性交易”含蓄。都明白同一个道理：有些地方，而“桃色”，我误入过一片待拆的老居民区。阳光斜斜地切进阳台，它是我们对所有暧昧的、就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，”

风从阳台吹进来，“桃色坞gv”从来不是一个地址，每个城市都有它的“桃色坞”，升华为另一个更隐晦的代号，而是某个被掩埋的、那些笑，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，仿佛这样，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，推土机开进去那晚，后来扩建化肥厂，推土机的声音隐约又响起来了，我蹲下去翻，这个短语本身，也许那个抄书的人，但眼神里有一种遥远的、就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，大人们说，像在温柔里掺了把碎玻璃。一种过于温柔的命名冲动。

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。早已住在里面。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，它从未真正出现，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。

在正史缝隙里流淌的私密历史的，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。好像只要那个地方被铲除，多妙的词啊——桃花的颜色，桃色的黄昏。一字之差，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。生来就带着原罪。问题就解决了。然后呢？那些泪，是影片里那个雾气氤氲的、我把册子摊在膝上，而是一个动词，